Procuro refúgio todos os dias. Assim que acordo, na rotina exaustiva, com longas caminhadas, música alta, palavras vazias, pratos balanceados. Procuro refúgio dentro do meu quarto, no cigarro matinal/pós almoço/intervalo de pensamentos/cura de tédio da espera, tudo isso ao som da playlist mais triste do ano. Procuro refúgio nas pessoas que me cercam, mesmo nas quem não tem nada a dizer. Mas principalmente naquelas que se tornaram minha casa e talvez entendam toda situação, enquanto eu ainda me cego. E sempre, sempre procuro nos livros, nos favoritos que eu tentei tão loucamente te justificar minha devoção, e você não entendeu. Você não me entende. Me pergunto se sequer me escuta. E esta tua incompreensão me fez duvidar. Logo eu, tão confiante que nunca duvidei de mim. Reli diversos textos meus e tantos outros que me serviram de guia. Você destruiu a arte em mim. Fez-me acreditar que era pouco e isto está me matando, um pouco mais a cada dia.

(...)

Sonhei essa noite que explodia a cozinha. Sabia que o gás estava ligado, mas não sabia como desligá-lo. Eu me afastei e anunciei a todos ‘vai explodir, vai explodir, cuidado!’. Todos se afastaram, esperei a morte ali, a e explosão veio. Intensa, concentrada, quase sem ruído. A cozinha ficou lá, inteira, o fogo era pouco, um pouco pelo teto, alguns respingos de vermelho no chão, mas a grande parte era só fuligem. E então me disseram: ‘Bem, dá pra limpar ainda. Vai lá, Ana, o trabalho é seu’.