Gosto de ver seus olhos confusos sem saber como encontrar os meus. Suas palavras certeiras, (múltiplas, incessantes que se multiplicam ao vento, mas ainda assim certeiras) preenchendo todo o espaço. Gosto, mais do que tudo, de te deixar nessa posição: não aquela já passada, na qual eu mal sabia quem você era e tampouco nessa futura, de possibilidade do que pode ser, mas essa tão específica, presa no caminho disso tudo. Eu sempre preferi qualquer processo ao fim, e a gente concorda nisto. Nisto, nos lençóis, nas taças de vinho sempre acompanhadas de cigarros e só. Eu continuo a denegar todos os vícios que, de maneira tão intensa, roubei de você. E só esta ideia, de roubar-te os vícios, já abre paralelos infindáveis; de crítica, concordância e submissão. Nego-me a fazê-los. Eu não quero ceder. Não vou ceder. Ceder seria aceitar tudo que você me disse. E eu não posso fazer isso. Eu preciso, de qualquer maneira, deixar-te ai, de olhos confusos sem saber como encontrar os meus.