Varri toda a casa, a sujeira continua grudada em mim. Passo a mão contra minha própria pele e a sinto sumir entre meus dedos. Decido livrar-me da imundice, entro pro banho e vejo parte de mim descer pelo ralo. A parte que resta se afoga, na tentativa de cessar aquela sede, mas sei que não passa, ela nunca passa.
A insatisfação pessoal, a sede eterna e a vontade de realmente ir pelo ralo. Todas as dores constantes associadas com a incapacidade de chorar. Eu não sei (mais) ser triste.